Kommunikation ist in diesen Kreisen offensichtlich ein Problem. Ich mußte das Schweigen brechen, wußte aber lange Zeit nicht wie. Als Ralf sich den siebten Teller Nudeln auftat und erneut zum Besteck griff, fragte ich: "Na, immer noch hungrig?". Das schien mir ein guter Gesprächsbeginn. Doch der gewünschte Effekt blieb aus. Mein Gegenüber nickte stumm. Aus seinen Mundwinkeln hingen dicke Stränge Spagetti mit Soße. Nach zwei weiteren gut gehäuften Tellern, die ich auf meiner Strichliste als die Nummern 8 und 9 vermerkte, löffelte Ralf ein Familien-Glas Nutella. Anschließend entspannten sich seine Züge, sein Gesicht nahm einen zufriedenen Ausdruck an. Er lehnte sich zurück und fragte mich, ob ich Lust hätte, ihm morgen beim Wettkampf zuzuschauen. Ich hatte gänzlich andere Pläne für diesen Sonntag (im Bett liegen, auf der Couch liegen, in der Badewanne liegen, fernsehen, telefonieren), hörte mich aber im gleichen Moment zusagen.

So kam es, daß ich am Tag, an dem man ruhen soll, um 7 Uhr aufstand, in ein ca. 50 Kilometer entferntes Kaff namens Waldbröhl fuhr und mich an der Strecke plazierte. Es sollte einer der aufregendsten Tage meines Lebens werden. Bereits nach ca. 5 1/2 Stunden Wartezeit, die ich mit dem Schmökern in einem Triathlon-Magazin überbrückte, hetzten die ersten 3-Kämpfer an den Zuschauenden vorbei. Sie sahen ohne Ausnahme aus wie ausgekotzt, was bei dem, was sie hinter sich hatten, nicht weiter verwunderlich war. Es stolperten noch viele Wahnsinnige vorbei, bevor Ralf ins Bild kam. Letztendlich landete er irgendwo zwischen Platz 40 und 50 und war auch noch zufrieden damit. Nach diesem Tag sahen wir uns eine Weile nicht, bis Ralf mich eines Abends anrief und vorschlug, mich zum Essen einzuladen. Als er sagte, daß er selber kochen würde, war ich skeptisch.

Dennoch gab ich ihm eine zweite Chance. Wie nicht anders zu erwarten wohnte er in der sechsten Etage eines Hauses ohne Aufzug. Schnaufend oben angekommen, empfing er mich statt mit einem Sauerstoffzelt mit den Worten: "Schuhe aus". Ich begrüßte ihn ebenfalls herzlich. Auf Strümpfen betrat ich die Diele, in der ein riesiger Berg unterschiedlichster und allesamt geschmackloser Turnschuhe lagerte. Doch das war noch nicht alles. Im Wohnraum standen ca. 15 Fahrräder, ein Laufband sowie diverse Trimmgeräte, deren Namen und Funktion ich nicht kenne. Quer über den Eßtisch war ein Volleyballnetz gespannt. In mir stiegen unangenehme Erinnerungen an meine Schulsportvergangenheit auf. Ich versuchte, mich selbst abzulenken, indem ich schnurstracks in die Küche ging. In einem Topf schwamm etwas, was entfernt an Gnocci erinnerte, lediglich die Form rief Irritationen hervor. Später sollte sich dann herausstellen, daß es auch geschmacklich kaum Überschneidungen mit dem Original gab. "Alles selbstgemacht" strahlte Ralf. Mir fiel zum ersten mal auf, daß er nie in ganzen Sätzen sprach, sondern es bevorzugte fragmentarische Gebilde von sich zu geben. Von mir aus, dachte ich, dann komme ich mehr zu Wort.

Wir hatten gerade zu Ende gegessen, als die Klingel meinen Monolog unterbrach. "Die Jungs vom Club", teilte Ralf gewohnt wortkarg mit, "kommen zum Volleyball spielen". Meine Gesichtszüge entgleisten vor Entsetzen und kurz darauf standen 8 Triathlethen mit Volleyball-Neigung im Wohnraum. Ich überlegte fieberhaft, wie ich der Situation entkommen könnte. Dann kam mir die rettende Idee: "Ich habe keine Sportklamotten dabei", sagte ich und unterstrich die Aussage mit einem bedauernden Minenspiel, "ich werde kurz nach Hause fahren und sie holen. Spielt doch schon mal eine Partie ohne mich". Als ich im Hausflur stand und meine Schuhe wiederanzog, wußte ich längst, daß ich auf dieses Spielfeld um nichts in der Welt zurückkehren würde. Schon allein deshalb, weil ich keinerlei Sportklamotten besaß.